Pandora

Los ojos son de Bette Davis.

La caja es de madera de pino sin barnizar, como un ataúd en el muro de los lamentos. Es ahí donde habito. Me he acostumbrado a las rendijas por donde entra luz, a las astillas que me recuerdan que estoy viva, al silencio de la noche y a la algarabía del día. Hasta ahora, nadie ha tratado de forzar la cerradura de la caja, es tan inofensivo su rentangular deseo. A veces, alguien la levanta, pero teme males y desgracias, y la deja en el suelo como una piedra o una carta rota en varios pedazos. Ya no me molestan los viajes de la caja. Soy errante y callo. Me llevan en manos especialistas, y luego de un rato concluyen: no hay bomba. Vuelvo al bosque o a un tarro de basura. El mundo olvida rápido; pasará poco tiempo y la caja no estará en sus sueños, ni siquiera en los míos.

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3 comentarios

  1. Rafa

     /  *

    Me ha gustado mucho, Lilian. Me parece muy original la idea de vivir dentro de la caja de Pandora. En el relato, si he entendido bien, la caja es inofensiva, menos para ti, porque te encierra en la soledad y el olvido. Quizás no tanto la caja como los demás. ¿Los demás o la propia caja? Tratándose de la caja de Pandora, sin duda, nunca se sabe, ella es capaz de los más refinados males.
    Me ha encantado.
    Un saludo.
    Rafa

    Responder
  2. Abol

     /  *

    Gracias, Rafael, por visitar el blog y por tus comentarios.
    Tu sitio es buenísimo.Felicitaciones.
    L.

    Responder
  3. george

     /  *

    ahhhhh….. la caja de pandaro… la había olvidado.
    ¿qué mesterios encierra?

    Responder

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